Escribo porque no se que escribir. Son las 10:40 pm y mi cuarto es un desastre. Mi alma se siente impura y la música solo me recuerda a ti. Pensar en el amor es algo idiota, pero no puedo dejar de buscar el viejo romanticismo que tenía. Era un solitario antes, pero mis palabras eran envidia de jóvenes y adultos. Todos llegaron a pedirme pequeños versos, y yo los serví como si la cantimplora estuviera llena. Pero se vació.
Me siento extraño. Mi alma no siente la tristeza que sentía antes pero estoy empezando a sentir el odio al mundo. Me he vuelto frío y ademas he perdido mi habilidad de escribir. Me he vuelto más una persona actual. Mi cinismo ahora busca cosas egoístas, obtuve una doble cara. Me siento traicionado por el mundo pero al mismo tiempo ya comprendo a la gente.
Odienme, amenme, tengan repulsión de mi cuerpo. Porque al final yo soy quien debe recuperar su alma. Me volví un autómata humano y he perdido mi alma, pero con cada palabra que escribo quizás pueda recuperar mi humanidad. Quizás el precio de tener una humanidad es el sufrir en un mundo lleno de egoísmo y estupidez, pero si es el precio a pagar por sentirme en paz después de que mis canas sean evidentes, lo pagaré.
Al final ya supe sobre que escribir, mi confusión.
The Atomic Science 